Paja sobre cucarachas en el 610

Se despertó a la media noche y fue directo al escritorio. Estaba en boxers y desnudo de la cintura para arriba. Unas medias negras protegían sus pies, cargaban con el particular olor de los hongos producidos por el sudor. Por más que lo intentase, no podía ignorar cuando la piel de sus axilas se pegaba por el calor, así como el olor que venía del suelo, de sus pies. Sin embargo, puso una hoja en la máquina y comenzó a teclear. La pista de plástico escalonada que servía de teclado estaba hirviendo; impidiendo el objetivo de este hombre, cada letra se pegaba a la piel de sus dedos como reteniéndolos. Él miraba hacia la ventana de vez en cuando, esperando ver algo extraño, tal vez un vampiro o una mujer en el otro edificio que hubiera escogido esa hora para cambiarse, cualquier cosa. Por el contrario descubrió una serie infinita de ventanas oscuras y ni siquiera los chupadores de sangre habían querido salir a beber.

Un momento escribía: “bajo el chinchorro de fique y ladrillo”, y al otro: “no sabemos si confesar o seguir matando”. Él tampoco sabía si levantarse y volver a la cama; el caso es que de haberlo querido, habría sido imposible: sus pies olorosos estaban pegados al suelo como dos vigas inamovibles. Sentía la firmeza de sus tibias y cómo los talones eran cada vez más parte de la baldosa. Arrastrar las plantas de sus pies era en todo momento imposible. Sus nalgas comprimidas contra la madera de la silla optaban por quejarse con dolores que no podían ser atendidos. En ese momento el hombre se supo conciente de la plenitud de su cuerpo, no existía órgano en él que no fuese percibido en su agonía.

Se dio cuenta de que sus palabras no servían para nada, no había orden absoluto que pudiese dar a sus vocablos que tuviese sentido. Pero seguía tecleando, como teclea el secretario del cielo en el intersticio de su descanso. Hombres encadenados uno a otro, formaban una fila y marchaban sobre sus brazos, unos hacia los hombros y el resto, decididos a alcanzar las rodillas. Llevaban las cabezas rapadas y uniformes negros de cuerpo entero. Sin notarlos, este hombre apreció cómo se elevaba la tela de sus boxers, pues sobre la hoja en la máquina aparecía: “tomó mi pija como si nunca hubiese visto otra igual y la meneó de una forma tan experta, que supuse no era su primera vez”.

Era imposible satisfacer al mandato de quien se había levantado, sus manos estaban ocupadas. Pudo mirar hacia abajo y notar cómo le suplicaba un estímulo más directo. De la angustia hizo que sus piernas temblaran desesperadas, así como sus manos, que por más alboroto no cedían a su constante actividad de clavar letras sobre la blancura virgen del papel. Intentó meneárselo con los muslos, pero éstos eran incapaces de asirlo con firmeza. Deseó tener un perro fiel capaz de cumplir la tarea irrealizable. Pero estaba solo. Pensó en llamar a algún vecino, pues las únicas mujeres del edificio vivían en la primera planta. Pero, ¿quién estaría dispuesto a darle una meneada como Dios manda?

Entonces comenzó a decir en voz extremadamente alta: “Sé que no soy digno de una paja, pero señor del 611, venga en mi ayuda, creo que si no me corro ya, voy a morir”. Ninguna respuesta del hombre del 611.

Luego, haciendo el que pasa saliva, pues su garganta estaba seca en su totalidad y sin posibilidad de lubricarse, pensó en gritar de nuevo: “Ayer tuvimos un altercado, vecino del 609, pero le ruego venga y me ejerza un meneo inolvidable y así, olvidar nuestras diferencias”. Ninguna respuesta del vecino del 609.

Intentó saltar de la silla. Respiró hondo, pensó en su fiesta de cumpleaños para distraer a sus órganos e hizo la mayor presión en toda una vida de sedentarismo, pero sus manos, pies y culo no eran idiotas. Se mantuvieron en sus trece. Volvió a quedar rendido, agotado sobre la madera caliente. Gritó desocupando sus pulmones, su rostro enrojeció por el esfuerzo y una baba se escapó de su boca y cayó sobre la punta de su pija. Algo extraño recorrió su cuerpo, parecido a una leve excitación. Entusiasmado por el más grande de sus descubrimientos, comenzó a escupir sobre sus boxers, y la saliva penetraba la tela. La sensación del líquido sobre la punta de su pija era cada vez mejor que una paja, entonces insultó a sus vecinos y siguió escupiendo. Pero pronto su saliva se terminó, era tal el calor que había agotado todas sus reservas. Comenzó a escupir cucarachas, y se detuvo por el asco. Sin embargo la sensación de las seis patas caminando sobre la tela y provocando aún más la excitación de su pija lo obligó a abrir de nuevo su boca y dejar que más bichos salieran de ella. Finalmente logró la eyaculación. Por la fuerza en que el semen fue disparado, muchas de las cucarachas que se encontraban desfilando sobre sus boxers salieron volando y se estrellaron contra la ventana y el techo. El líquido viscoso que manaba de sus cuerpos cayó sobre la cabeza del hombre, pero no le importó, se encontraba en un estado de tranquilidad superior a las esperanzas de cualquier doctrina oriental de meditación.

Con el blanco de los ojos miró hacia la ventana y descubrió una silueta negra desde afuera del edificio, como suspendida en el aire. Observó con detenimiento y había alguien allí, de eso no cabía duda. Se levantó y caminó hacia el vidrio. Aplastó unas cuantas cucarachas antes de llegar y posarse justo enfrente de la ventana para descubrir al intruso que lo espiaba. No pudo ver más que las formas negras de edificios, carros vagando por las calles de la ciudad, pero en el momento preciso en que daba la vuelta para regresar a la cama, una imagen sobre el vidrio congeló sus huesos. En el reflejo se encontraba una anciana con rostro de satisfacción, como si, luego de numerosos intentos, hubiera experimentado por fin ese placer tan exquisito que es correrse para un hombre.