Él piensa encima de ella

Como han de fornicar las algas pegajosas, me encontraba sobre mi mujer y nuestros estómagos se restregaban sudorosos a través del algodón de su blusa. Yo estaba sin camisa, con los vellos al aire, como dicen. Su aliento era el mismo de siempre, olía a menta con piel y ganas de sexo. Aunque las ganas fueran sólo mías. A diferencia del cuerpo flácido que empujaba sobre ella, su cintura era perfecta, bajo ese par de senos bien formados e imperturbables hechos a la medida para que mis manos pudiesen acariciarlos sin inconveniente.

Debo confesar que yo también resuelvo diatribas existenciales o problemas matemáticos mientras mi nabo perfora su vientre. Quería pensar que aunque ella no disfrutara, yo estaría contento. Pero no es así, estoy por recordar partidos de fútbol, trabajos pendientes en la oficina, no me puedo concentrar. Gime sin gusto, ni siquiera pretende fingir que no finge. Estaba pensando en eso del amor y me reí de mí mismo. En estos tiempos en que uno debe trabajar ocho horas diarias, beber aún más y follar cuando se pueda, ¿qué espacio queda para el amor? Además, no es que uno lo necesite, a mí me da igual. Cuando se elimina toda esperanza más allá de lo natural, se puede vivir mejor. Dejé de buscar el amor y desde entonces mi vida ha sido perfecta, sin preocupaciones. Salvo que ella se acueste conmigo por compasión.

La muy maldita me trata así porque dice que ya no me ama, si eso dejara de importarle la pasaríamos como nunca. Podría venirme dentro sin temor a ser abofeteado. Ahora intento levantarla de la cama para darle vuelta. Quiero penetrarla desde atrás pero en el mismo agujero, por el hoyo negro no lo he intentado y de seguro se iría furiosa. Pero no logro hacerlo, mis brazos fallan y ella se percata de que trato de moverla. “¿Qué haces?” Me pregunta con esa mirada que dice más bien: “eres un idiota”. Desisto apenado. “Nada”, respondo y sigo con ese movimiento que de milagro ha durado hoy más de lo usual. En la sala se enciende un radio, es su hijo que ha llegado del trabajo. No lucha por levantarse, sólo quiere que termine rápido sobre la sábana para poderla juntar al resto de ropa que lavará hasta las seis, luego iremos al cine y cenaremos probablemente en algún restaurante del centro. Entonces me agarrará de la mano como si no hubiésemos follado ya y con su saco rosa guiará a su hombre por cuantas calles malolientes se le dé la gana. Encenderemos cigarrillos mentolados y si nos alcanza el dinero compraremos un bizcocho para su hijo. No es tan malo que finja.

Finalmente sucede como pensé, aunque esta vez decide usar un abrigo marrón en lugar del saco que le regalé al primer mes de noviazgo. Cuando el humo entra por la boca y quiero creer que en lugar de irse a los pulmones busca el trozo de carne en bistec que ya reposa en el estómago, aprieto su mano y recuerdo cuánta estupidez sin sentido vino a mi cabeza al yacer encima de ella. Es hora de comprar el bizcocho, ya es hora pero no hay dinero, nunca lo hay y su hijo se queda de nuevo sin postre.

ILUSTRACIÓN: LECTURA EN LA CAMA, GIOVANNI BOLDINI TEXTO:

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