Con nada

Ayer llegué a casa

y miré mis manos,

como estaban

sucias

las tuve que cortar.

Bebí tres botellas

agarrando el pico con la boca.

Vomité fuego,

miedo y esta estrofa.

No sirvió.

El efecto del veneno

por tres

multiplicado,

dejó vivo este cadáver.

Sin manos.

Sin fe.

Sin una cuarta botella.

Con nada.

Con la mirada ajena

y furiosa de mi estela.

¿Cuándo será hoy?,

preguntaba.

Solo.

Acompañado tal vez

por una viscosidad humana

pegada al pecho,

por dentro,

agotada como una madre egoísta

que me obliga a respirar

sin querer hacerlo.